А небо устало в асфальт рыдать,
по цвету и по текстуре
в прошедшем вчера из дождей стена
осталась.
«На солнце - бури» -
вещует мужик с бородой седой.
И двадцать одна блондинка
по разным каналам одно и тож
твердя, виртуал картинки
Уральских хребтов и гнилых болот,
дыша эротично, чешут.
То Питер погладят, то древний Псков,
одна - у Курил промежность.
А дождик проныра и хулиган,
подкрался вновь осторожно,
мне с улицы шепчет, сквозь гладь стекла:
Не верь им – пи...дят безбожно.