Может, это пьяный акушер
либо деревянные игрушки
всё ещё живут в моей душе,
причиняя много лишней грусти.
Ходят-бродят мысли-шатуны.
Кто-то вкрадчиво мне шепчет: «Пей же…»
У меня дырявые штаны,
у кого-то интернет и пейджер.
У кого-то вера в свой талант
и тугая почвенная тяга…
Спят мечты по ящикам стола –
корабля без паруса и стяга.
Я дрейфую вдоль плавучих лет –
в небесах моих ни гроз, ни радуг –
и точу ножи на белый хлеб
не моих открытий и разгадок.
Я ходил с рогаткой на слона,
из навозной сделанного мухи.
Я шепчу красивые слова
о приснившейся высокой муке.
Клад монет получит Клод Моне,
ну а ты, олень, грызи свой ягель…
Может, и приснилось-то не мне,
а кривой обёрточной бумаге.