Водой руки вымою до страшного скрипа,
Песком полируя шершавые моды.
Меня футуризма взывает скрипка
Карябать морщинистым лбом небосводы.
Много ль в стирании мозолей толка?
В беленьких ручках к месту ли нежность?
Застойных мышц запущу камнемолку –
Омускуление неизбежно.
На улице здание жарится солнцем,
С черепицы стекает страдальца пот.
Как тряпку выжму домишко – польётся
Бродящей ржавчины серо-бурый компот.
Но не в кройку гранат нужно жилиться пальцам,
А жуткие музыки мотать на нос
И шить этой нитью на сторуких пяльцах
Хитрые хороводы людских полос.