Пишу, как молотом стучу по наковальне,
Слова, подобно искрам, в стороны летят.
И каждый раз я прикрываю двери опустевшей спальни,
Склоняюсь над столом и час, и два подряд.
Слова. Их бесконечно много,
Но ни одно рукой не ощутишь
И не поймёшь, где радость, где тревога,
Но только до тех пор, пока молчишь.
Молчу. Тогда слова ложатся на бумагу.
Чтоб их создать, я ворошу славянский алфавит,
И незаметно превратившись в "мага",
Пишу, как "новоявленный пиит".
Пишу, а незабытые сомненья
Напоминают мне, что молот – не перо…
И не напишется шедевр-стихотворенье…
А то, что есть, в комоде стареньком уляжется на дно.
15.08.2016.