На цыпочках уходит ночь,
целуя заспанное утро.
Рассвет уж близок,сутки прочь,
поблекла россыпь звёздной пудры.
Ещё шажок, ещё виток,
и разливая спелый мёд,
слоится пирогом восток,
притихший запад ждёт черёд.
И первой нотой птицы ранней
несмелый серебристый звон,
добавивший очарований
в последний перед утром сон.