И.М.
Этот дождь сиротский
с утра...
Снова мачеха-осень...
пора...
Что,
не веришь слезам на щеках?
Ну а я не стираю их...
Я мечтал, что счастье в руках...
То одно... навсегда... на двоих...
Всё пустым оказалось вновь...
Просто... так умирает любовь...
Уж не быть нам снова вдвоём...
Без зонта, усмехнувшись, уходишь
Под нависшим низко дождём
Моих слёз...
Не промокнешь?