Девятое число я не люблю,
За приближением его на сердце ливень.
Странички твоих писем я в слезах топлю,
Твои бумажные кораблики, любимый.
В них столько строчек о твоей борьбе
За место на земле и про успехи,
Но ничего не прочитала о себе,
Наверное, пора чинить доспехи.
Но с ветряками биться смысла нет,
Их жернова всё превращают в мел,
Поэтому ничей не слушаю совет,
Я в повседневности у дел.
Я лодку новую не строю и не жгу смолу,
Со стареньким веслом и башмаком,
Стараюсь удержаться на плаву,
Довольствуюсь, порою, медяком.
В далёкие края, в те, где живёт любовь,
Пусть мимо простучит железная мотриса,
А я причалю к берегу и, сердце на засов,
А про страну чудес расскажет мне Алиса.
Для сказок суеверия, но я с тревогой жду,
Молю, чтоб писем мне не присылали
Девятого числа: ни мать, ни брат, ни друг,
Душевных бы моих не трогали опалин.
Не ворошили память о тебе любимый,
Не укоряли в чёрствости ума,
Не уверяли, что мы подходили
Друг другу и, что мол сама,
Сама я счастие своё теряю,
Но как бы ты мне ни был мил,
Я трижды три об этом знаю.
Ты не любил меня. Ты не любил!
*