В твоих глазах порою грусть
и шёпот листьев торопливый.
О, милая, Святая Русь,
твой нрав весёлый, то строптивый.
Ромашек россыпь средь полей.
Глаза - из васильковой сини,
но, дышат свечи тополей,
порою, горечью полыни.
В сиянье блеска куполов
небес далёких отраженье.
Печальный звон колоколов
взывает нас к преображенью.
В лугах шелковых, средь полей
поёт простуженно жалейка,
по венам, кровь земли твоей,
рек быстротечных вьются змейки.
То стонет, то болит душа,
любуясь красотой и силой;
ты, бесподобно хороша,
в теченье лет неторопливом.