Г.Н.
Когда поэт в расцвете лет,
к нему, как мошки, музы
летят, чтобы в лучах побед
его таланты юзать.
Не подведёт их тонкий нюх,
в веках не оскуделый,
и нету среди них подруг
в борьбе за близость к телу.
Тогда, поэт, не поленись -
ты тот сперматозоид,
в котором и таится жизнь,
что хоть чего-то стоит!))
***