И Муза может стать скупой
И привередливой соседкой,
Когда слова под скорлупой,
А вдохновенье – не наседка.
Оно не хочет притязать
Из года в год на роль квохтухи
И – если можно так сказать—
Поникло вместе с телом духом.
А что же Муза?! Потакать
Давно привык её капризам.
К тому же, мне не привыкать
От этой дамы ждать сюрпризов.
И мы находим компромисс,
А в старой истине читаю
И вижу я иную мысль:
«Цыплят по осени считают»…
12. 08. 2016 г.