Рифмы не строятся. Стрелки сомкнулись. Полночь.
Все в этом доме уснули и мне пора бы.
В мире из точек меж нами и их парабол
мне не прижиться числом, не дроблёным – полным.
Вот иногда и зову зеркала на помощь.
В этих картинах и стенах, в табачном дыме,
На антресолях, в шкафах и зеркальной полке,
в этой шкатулке старинной, в литой иголке
прячутся буквы, твоё составляя имя.
Кофе на кухне давно безнадёжно стынет.
К фото прижавшись, можно дышать в твой затылок.
Рифмы не строятся, ноты скользят, фальшивят.
Звёзды мне видятся добрыми и большими.
Время, как будто, портретом твоим застыло.
Знаешь, я кажется, с лёгкостью б стала тылом.
Будто на ломтики мне тебя раскрошили
и выдают лишь по праздникам по кусочку.
Вот и стою я, как дурочка на носочках –
в небо с мольбой к тем, кто там – за большой вершиной,
чтоб разрешили… Чтоб мне тебя разрешили.