Автор Убыб
Это лето, это лето, пробежало, пролетело.
И кому, какое дело, то, что мне под шестьдесят.
Я не думал, я не ведал, что здоровье тоже дело.
Не вернуть его, как прежде, хоть десяток лет назад.
Эти боли в пояснице и прострелы до колен
Не хочу идти лечиться к замороченным врачам.
Очереди… Не пробиться…. И «страховка», что изгнила.
Не хочу идти лечиться, лучше вылечусь я сам.
Отпуск, отпуск, ****ь ты, отпуск.
Не ходить и не посрать
Так, наверно, буду скоро
Тихо, тихо умирать