На подоконнике мирт
смотрит себя в стекло.
Воздух, как будто спирт,
дышать его тяжело.
Шторы качает сквозняк,
брякает чем – то тихо.
День под дождём размяк,
вороны каркают лихо.
Где – то ворчит гроза,
горят жестяные крыши.
Пахнет небес слеза
солью Марии Мнишек.
Синий разделся свет,
слепит белил белее,
словно игра примет
впрок уж меня жалеет.
Но не кровит вода,
душа тишиной не преет,
а значит моя среда
смертью пока не болеет.
Значит, вдохну ещё
многажды раз от воли,
выплатив старый счёт
телом живущей боли…
12 августа 2016 год