Гранатовый вкус опадающих вишен.
Прохлада. Дожди. На исходе июль.
И осени тлен уж немножечко слышен
в ливне дождинок сверкающих пуль.
Как терпкостью пижмы пропитана влага.
Горчит хризантемы белёсый бутон.
Принять их готова простая бумага -
роящихся строчек придирчивый тон.
Лишь только врата мне откроются свыше -
приму благодарно волшебный поток,
с душевным волнением слово услышу
и запишу, как завет, на листок.
И растворюсь я в сиянии света,
чтобы на грешной, но милой земле
поиски сути, вопросы, ответы
в себе находить, а не только в кремле.
30.07.2015 г.
© Copyright: Елена Болотнова, 2015
Свидетельство о публикации №115073005516