Старик

Вот жизнь, потраченная молью...
Мечтала ли она о воле,
Когда встречали хлебом с солью,
И воздух пьяный веселил?
Казалось, всё ещё возможно -
Мечтать и думать осторожно,
Забыть о судьбах тех, острожных,
Что, не моргнувши, погубил...
А старость подступала резко.
Рука, как будто бы в отместку,
Усохла, в ней стакан дрожал...
И удивленью было место -
В суровый год, весной полесской,
Она - без дрожи и без мести,
В затылки... в зубы... наповал...

Усохшая, как древесина,
Воняющая нафталином,
Жизнь стала мукой и грехом.
И в остывающей постели
Воспоминания не грели -
Наотмашь били кулаком.
Вот так и прожил - две личины,
В наградах - китель, в сердце - страх.
И умирал невыносимо -
С кровавой пеной на губах...


Рецензии