Ветер мусолит листву, будто перебирает страницы.
Осень. Ноябрь. В лесу умолкли почти все птицы.
Лишь вороньё летает, пугая нас серой тенью –
Всё каркает, не замолкая, кружась над землёй приведеньем.
Тучи по небу шастают. В них набухают дожди.
Осень повсюду властвует. Тут снисхожденья не жди
В эти суровые будни. Тает надежд запас.
Кажется – путь так труден! И мало, что радует глаз.
Листва почти вся пала навзничь, укутав землю ковром.
А душу уж вымело начисто – плеснув на виски серебром,
Думы застряли навечно в поредевшей кроне волос.
Так – быть иль не быть? – вот вечный, истёртый до дыр, вопрос.
Осенью ощутимее вся тленность сего бытия.
И с каждым днём ленивее вставать, запрягать себя.
Осень душой принимаю. Я понимаю её.
Спасибо, ноябрь, за стаю – что есть, хотя б, вороньё,
Что будоражит реальность карканьем, пробуждая
В душе неземную протяжность мгновений, что умирают…
12 августа 2016г.