Городок ретроградный,
прощание с аськами, скайпами…
Ах, безумия сок виноградный,
романы с курортными скальпами.
Полный тайн санатория корпус,
десять суток нежданных каникул...
Но комариком
таймер пропикал,
сообщив, что окончился отпуск.
Улетаю.
Прощай,
наваждение сонного Адлера.
Без записки, прости,
без обратного адреса.
Но в Москве,
как начертано было провидцами,
поселилась и властвует нынче
провинция.
Вот поэтому море,
меня догоняя
короткими всплесками,
останавливает на бегу
эсэмэсками,
а шипение волн
над прибрежными мелями
заставляет молчать
над ночными э-мейлами.
И никак не придет ко мне
освобождение,
все хохочет и плачет оно,
наваждение.