В перекошенных старостью окнах
дымит рассвет.
Неосознанным дышит воздух,
вбирая поток.
Выдыхая всегда вопрос, помыслив ответ,
покрывает туманом стекло
расторгнутый день.
Вечереет. Оставлен пороком
усталый дом.
Тусклым блеском мерцает в углях
остывший закат.
Средних лет не горит уже пламенем печь,
а тлеет лиловым огнём,
прожигая теплом
прошлогоднюю тень
в изменчивом дне.