Вновь белый лист передо мной,
он чист пока, сознание мечтает,
в фантазиях оно преуспевает,
вопросы задает и тут же отвечает,
в туманном будущем набросок намечает.
Бумага стерпит все, она не покраснеет,
от лени или множества теней,
попыток разных и тяжелых дней,
от радости чрезмерных проявлений,
и прочих необычных настроений,
убережет рисунок впереди,
оставив творческие муки позади.
Вот лист, на нём еще нет пыли,
нелепые штрихи не начертили,
мои друзья карандаши,
они волшебно образы меняя,
совсем меня не замечая,
как будто тайну открывая,
самостоятельно черкают на листе,
я лишь держу их как во сне.