За последний лист в тетради
не заглянешь - не помрёшь.
В Петербурге, Христа ради,
на стихи не проживёшь.
Жар мой яростный неженский,
чувств и мыслей нервный тик,
помнит храм Преображенский,
знает Невский материк.
В лунных бликах крыши, трубы,
рядом с ними тень моя,
и всё шепчут, шепчут губы
то, о чём забыла я.
Чья меня гнобила сила,
сны и помыслы круша,
и кого не отмолила
перемётная душа?
Надо мной пустые звоны
всех, рождённых мною строк...
Громко каркают вороны,
вперясь в розовый восток.