Осмыслена рутина бытия,
в ней каждый день похож на дождь прошедший,
что каплями касается тебя,
пока идешь ты к тазику с черешней...
Насытится той влагой нелегко,
не смыть с себя нахлынувшие страсти,
бывает, льет в малину молоко
твое не отыскавшееся счастье,
но ты, как прежде слеп и нелюдим
и горек ветер от травы бурьянной,
сомнения до облачных седин
в метели бесконечно покаянной.
Просели петли у чужих ворот
и ставни не пускают свет за стекла,
ах, если бы мы знали наперед,
в каком дожде твоя душа промокнет.
Закатный луч немыслимо багров,
чернична ночь порою до безумства,
рутину дня без всяких докторов
мы льем в себя опохмеляя чувства.
Капризы брось и обретая смысл,
наполни разум пятым измереньем,
чернилен Бог зовущий прямо ввысь,
как косточки от яблока прозренья.
© John Maguier