Ему грустно так, что невмочь стоять
На земле своей да прародины,
Ему скушно так, что желтеть начать
Вновь задумал наш куст смородины.
Летний месяц тихонько кончается,
За окошком текут облака…
Лист березы, желтея, качается,
По-осеннему стынет река…
***10 авг.2016