Хотел бы я закончить тему
и на простор из тупика.
Хотел измыслить бы поэму –
о чем? не ведаю пока.
Но каждый день все тот же город
свои изъяны вновь и вновь
мне предъявляет. Внешний холод
струится в сердце, студит кровь.
Мне никогда сей град надменный
покой и счастье не дарил,
и за поэта дар бесценный
ни разу не благодарил.
Зато сполна дарил изменой,
коварством, подлостью людской,
приязнью тускло - переменной,
да вечной серою тоской.
Так чем же я к нему привязан?
ну, чем? хотел бы это знать.
Быть может, тем ему обязан,
что здесь меня родила мать,
что здесь постиг азы науки,
и миг восторга познавал,
когда Её не губы - руки
впервые робко целовал.
Еще к тебе, мой град убогий,
привязан тем, и как в петлЕ,
что здесь воочию Узрел Бога,
на этой каменной земле.
Здесь вся отрада и досада,
здесь боль и память прошлых дней
и прах земной во чреве града
немногих близких мне людей.
Хотел бы я закончить тему
и на простор из тупика,
но – здесь тюрьма, и здесь – богема
души поэта на века.