Между притихших елок
Мертвая гладь пруда.
Путь мой ухабист, долог.
Так, а ведет куда?
Что-то в тумане зыбком
Ждет там, в конце пути.
Просто держа улыбку,
Будем вперед идти,
Вечно стирая ноги,
Землю крутить назад.
Много на той дороге
Будет нам ям, засад.
Небо разверзлось хлябью,
Ветер поднялся крут,
Дернулся мелкой рябью,
Заспанный ожил пруд.
Ц;нна сама дорога,
Цель вдалеке -- ничто,
Будь частокол острога,
Или зубцы шато.
Лишку не говори ты,
Молча идем в тиши...
С прошлой зимы не бриты
Редкие камыши...