тебе немного хлеба и вина,
ему за ворот снег и ноги в слякоть,
но в сотый раз не позволяя плакать,
он лишь тетрадь марает дотемна.
ты позабыла половину снов,
он помнит все, что вас когда-то грело,
и доходя мечтами до предела,
тебя теряет в сочетаньях слов.
затем созвездьем лебедя ведом,
бредет бульваром стылым мимо парка,
и ночь его испитою заваркой
густеет под разбитым фонарем.
весна через неделю с небольшим,
твой взгляд скользит по краешку бокала.
он не пришёл и ты не приглашала.
еще вина. и лучше не пиши...