Не замечать величия стихов,
писать вообще чтоб жизнь была понятней,
но видеть, как цветет болиголов
и ветер треплет шелковое платье,
и слышать музыку в молчании камней,
услышать стон в печальной песне рыбы,
и шепоток разбросанных костей,
и как бряцают тесные вериги,
и, медленно покачиваясь, жить,
как будто пьешь из ложечки лекарство.
и, как Луна, моря ведя за нить
восходит тишина в твое пространство.