Скулит щенок соседский по ночам,
Орёт котяра – серенады вечные.
А я – бессонницей жестокой сражена:
Стихи пишу – смешные и сердечные.
Всё правильно на лучшей из планет:
Мы – от руки – давно не пишем писем.
Зачем, коль есть волшебник-интернет –
Уж без него мы жизни и не мыслим.
К чему искать – бумагу и перо,
Черновики рвать – в мелкие кусочки?
Всё это – позапрошлый век давно.
И скоро – безработной – станет почта.
А сердцу – очень хочется тепла –
Большого, настоящего, живого.
Ведь в холоде экранного стекла
Не плоть и дух – тень отраженья слова.
Перо к бумаге тянется скорей,
Душа – стихом – торопится излиться.
Пусть это – прошлый век, но мне милей
Исписанные – от руки – страницы.
На них – словам уютнее лежать.
И есть простор для бега мысли вольной.
А то, что букв порой не разобрать, –
Пустяк! О нём и говорить не стоит.
Настольной лампы приглушенный свет:
Ночь за окном… Бессонница терзает.
Нежданный почта принесла конверт,
А в нём – письмо от друга – со стихами.
Ещё приписка – в пару строк всего:
Мол, без особых изменений в жизни.
Всё, как у всех – сплошной круговорот,
Вот только – очень не хватает писем.
Технарь по жизни – мученик прогресса –
Он пишет по старинке, от руки.
Компьютеры ему – без интереса,
В них не уловишь нерв живой строки.
Поговорить по скайпу? – Да, конечно:
Неплохо друг на друга бы взглянуть.
Нехватка времени – проблема эта вечна:
Её не обойти, не обмануть.
В письме ответном с другом поделюсь
Я – непременно – новыми стихами.
Над чем-то погрущу и посмеюсь,
Слегка похвастаюсь «великими» делами.
Не интернету всё ж – бумаге передам:
Чем рождены мои страдания сердечные.
Скулит щенок соседский по ночам,
Орёт котяра – серенады вечные.