В окно постучался ветер,
такой совершенно осенний.
Я чувствую, он не шутит,
а дарит тонкий намёк,
что празднует воскресенье
моё дорогое лето
и столбик серебряной ртути
пугливой змейкой ползёт
туда, где босые ноги
укутаны плотной кожей,
туда, где не выйти из дома
без жирного крема для рук,
туда, где тебя немного
торчит из-под слоя одёжек,
под слоем букле и капрона
и прочих текстильных штук.
А в эту секунду ветер -
единственная одежда.
Так празднуй же воскресенье,
пока ты в его руках.
Пока позволяет лето
тебе быть беспечно раздетым...
Пока позволяет август
и жизнь позволяет пока.