Дороги нет, подтаял снег. Марток и семь порток.
А Пушкин едет на восток, от смерти на восток.
Восточней смерти — глубина распахнутых небес,
А в колеях стоит вода, а между ними — бес.
Хохочет бес, и вьётся бес, по морде бьёт коней.
И девка прыгает в снегу, и ничего на ней.
Сегодня степь, и завтра — степь, а дальше — вход в Аид,
Его собака стережёт, эрдель-терьер на вид.
А дальше — сказки-чудеса, русалка и т.д.,
а едешь дальше на Восток — и там Улан-Удэ.
И светел день, и быстр конь, и небеса ясны,
Поэт стремится на восток своей большой страны.
Какие шутки, Боже мой, судьба творит порой!
Давно покойник Николай — что первый, что второй.
В гробу — красавец и урод, кто лыс — и кто плешив.
Онегин мёртв и Ленский мёртв. И только Пушкин — жив.
© Иван Купреянов