Он в самом деле грустен - мой августовский сад:
Чернь виноградных бусин и громкий плач цикад,
Осока словно бритва, колючки лопуха...
Уместней здесь молитва, чем хитрости стиха.
Крылаты злые вести. Сказали, в сердце тромб.
Лишь охнул – и на месте... в машине. «Вчетвером
На лето в Кутаиси, с семьёю отдохнуть»...
Но переутомился, и оборвался путь...
Муж и отец семейства, учёный, бизнесмен...
Крылаты злые вести. Язык утраты - нем.