День хмурится и надо ждать метели.
Такая стынь,должно быть за грехи.
Промёрзшие,поскрипывают ели,
листая час за часом дни.Стихи
нашёптывая перед сном,уж четверть века,
являясь постоянною величиной под Новый год,
блистая в окруженьи смеха,
в холодных капельках прозрачных вод.
И свод промёрз,он щедро рассыпает холод
на лоб,подставленный для озаренья,
на спящий,далеко в низу,в мерцаньи город,
на поднебесные творенья,
на звенья зыбкие дорожных фонарей,
бегущих в пустоту субтропиков.В многоголосье,
в столпотвореньи снов и будней ждёт Борей,
малознакомое предместье в мелколесье.
Там вести мёрзнут одиноко в комнатах почтовых
с желанием найти кого-то близкого по духу
и птицы греются у труб портовых
и городских,поближе прижимаются друг к другу,
там может встретимся и мы, а хрупкий иней,
похожий на безе под новогодний праздник,
порадует и город тот,в холодной дымке синей,
вдруг воспарит,как баловень,
нечаянный избранник
для странников...