Вновь под крылом самолёта плывут города,
Те города, где с любимой летал иногда,
Те города, где надёжных друзей потерял,
Может, и те, где однажды найду свой причал…
Этот причал камышом зарастает густым...
Над камышом от костра синий стелется дым,
А на костре в котелке выкипают… года.
Некому снять котелок.
Вот такая беда.
Молча подбросив в костёр несгораемых дров,
Добрый старик котелок тот залил до краёв,
В нём для меня заварил он волшебную смесь.
Жалко, что выкипит, но неизбежен процесс.
Так неизбежны разлуки и встречи в пути,
Как неизбежны слова «Я люблю!» и «Прости»,
Не избежать перекрестков и вброд переправ…
И всё равно не узнать, кто хозяин костра…
Годы мои выкипают, но как же легко
Будет однажды проснуться среди облаков.
Облаком стану беспечным, а может, …дождём.
Добрый старик мне шепнул: «А давай, подождём…»
Я подожду, я ещё не растратил всех сил,
Не докричал на юру, не допел, не дожил,
Зрителям песен и новых стихов обещал…
Вот я и в небе пишу, и пока не устал…
Бортпроводница просила ремни пристегнуть –
Скоро посадка…
Уж неба осталось чуть-чуть…
Свет наднебесный, прощаясь, упал на крыло,
Свет не звёзды, а того, что лишь только пришло.
Не существует по трапу до неба пути,
Но по нему можно с неба на землю сойти,
Чтоб на земле убедиться за пару секунд -
Здесь, на Земле до сих пор нас и любят, и ждут.