Прикатит ночь в скрипящей колымаге,
тяжелые пригонит облака.
Твой силуэт из бархатной бумаги
неведомая вырежет рука.
Монетный профиль, дерзкая осанка,
из-под ресниц - то молнии, то гром.
И, вся в шелках, красотка-горожанка
наклеит силуэт себе в альбом.
А от листка бумаги после ночи
останутся лишь рваные края
да мелкие изрезанные клочья,
ненужные. И это буду я.