Я говорил "прощай " не раз
в запальчивости и с обидой,
хоть ссор причины не забыты,
но что-то вместе держит нас?
Привычка? Страх? Тупик в пути?
Что хлопнет дверь, как выстрел меткий,
на три ключа замкнётся клетка:
"не поминай", "прости"," не жди."
И в замкнутом пространстве стен
холодно-серых, бесконечных,
углов продольно-поперечных
отчаянья начнётся плен.
В котором, как в чужой стране,
нет ни покоя, ни отрады,
надежды нет, что кто-то рядом
добром вновь вспомнит обо мне.
В желаньях я перегорел,
хоть чувствам доверяться глупо,
но дорожу что сердцу любо
и строю планы новых дел...