***

Искрами, вспышками я, как песок, рассыпаюсь,
Сотней частей разлетаясь по тихому ветру,
Как артефакта тебя осторожно касаюсь,
Чаще, чем нужно, не следуя твердому метру.

Образ дороже, чем тыщи написаных писем,
Запах бумаги прекрасней чернильного слова.
Сколько угодно в безвременье тягостном виснем,
Чтоб с неизбежным итогом увидеться снова.

В шуме машин и бессменном людском беспорядке
Голос не слышен, но чувствуют чуткие руки
Каждую фразу; судьба, наступая на пятки,
Вместе с дарами приносит нам вечные муки.

Рано иль поздно, по гладкой бескрайней дороге,
Мы побредем, ни минут, ни веков не считая,
И без сомнений, однажды, уставшие ноги
Пересекут все границы, добравшись до рая.

(25.03.16)