Он говорил ей: "Живи в своем мире, меня не трожь,
У тебя своя правда, у меня - первосортная ложь.
Когда же ты наконец-то меня поймешь?
Я не твой. Я не чей. Я потрепанный жизнью скиталец".
А она задавалась вопросом, молчаливо потупив взгляд:
"Где же в нем эта жила, в которой смертельный яд?
То не он говорит, это льдины души трещат,
Но и это пройдет, в жизнь ворвется алмазный глянец".
Не ирония ли? Наибольшую боль причиняет совсем не враг...
Кто вчера бескорыстно любил, сегодня - ни так ни сяк,
Изнутри пожирает безжалостный давящий мрак,
Тот, кто был ближе всех, теперь как немой иностранец.
И пока его календарь не помнит их общих дат,
Нам не стоит решать, кто был прав, а кто виноват.
Кто простил и прощен, тот уже баснословно богат...
...И в ненастные дни у заката бывает багрянец...