Он приходит домой и снимает пиджак,
а вокруг тишина и безмолвные стены.
Он недавно сломался - с ним что-то не так,
то ли просто устал, то ли так себе гены.
Только город уснет, он какой-то другой,
вроде в зеркале - он, в остальном - не похоже.
Совершенно один он танцует босой
на холодном полу и до мышечной дрожи.
Он танцует все то, что живет и болит,
в тишине мертвых стен бьется только дыханье.
Совершенный, один он танцует навзрыд
этот миг, этот вдох, этот пик осознанья.
И тогда он в себе, и тогда сам и свой -
тот же вес, тот же рост, только легче и выше.
Он танцует на миг абсолютно живой
С каждым мигом к всевышнему ближе и ближе.
Город утром проснётся, он влезет в пиджак,
выпьет кофе, зевнет - как обычно день n-ный.
И никто не поймет, что с ним что-то не так,
что он утром пил кофе на пару с вселенной.