***

*   *   *

Говорят, ты теперь у вокзала живёшь,
где начала берутся перроном в бразды,
где стоят поезда, чтобы выехать в дождь
и проследовать  в ночь до звезды.
И оттуда, наверно рукою подать
до излюбленных координат
в географии всех твоих выездов вспять,
и в грядущего темень назад.
Лишь одна там платформа пустует всегда,
и заброшенный мусором путь
говорит, что на нем не скрипят поезда
тормозами, качнувшись чуть чуть.
Там горит вечно красный, как Марс семафор,
как Антарес, планета разлук
И не слышится проводов там разговор
или встреч. И безлюдно вокруг.
Нет, в вагон не войдешь ты, билеты купив,
отстоявши у касс череду.
Там лишь ветер гоняет унылый мотив
про столыпинскую беду.
Говорят, ты живёшь у вокзала теперь ..
Знать бродяжье сильнее в тебе.
Жаль, что есть поезда, в коих сваркою дверь
приварили, как ссылку к судьбе.

вс ох