Маленький экскурс по моей Родине - Узбекистану.
*По одноименному этюду Рубена Назарьяна*
Дороги, дороги, дороги твои...
С любовью по ним меня ноги несли.
Я был, как арыки бубнящие песню -
Беспечно бродил, растворяясь в дали.
Пичужьи рулады манили туда,
Где нежностью благоухала джуда,
Где рдели бесстыдно недолгие маки -
Весною душа наполнялась тогда.
Внимала душа стрекотанью цикад,
Скрипению арб на растерзанный лад.
Экстазом пылинок, целованных солнцем,
Душа упивалась - я лету был рад.
Осенняя вслед приходила пора.
Поблекши, шуршала в полях джугара,
Свою лебединую шею сгибая.
И сердце сигнально стучало, - <<Пора!>>
И снова я шел, окунаясь в мечты,
Где пурпурный пламень рождали листы
Урюка,
что щедро растет вдоль дороги.
Где зрели в янтарь винограда плоды.
Когда меж ветвей обнаженных садов
Озлобленный ветер, не знающий слов,
Гудел в завываньях неистовством джиннов,
Я шел по дорогам на призрачный зов.
Духмяно струился кизячный дымок,
Маня к очагу.
Но не сразу он мог
Свернуть меня к дому с промозглой дороги
И вынуть из таинства стертых сапог.
Дороги, дороги, дороги...
По ним
Я мчался, как речка по весям твоим.
Впадал в города, как в моря и озера,
Где мир беспокоен и необозрим.
Вливаясь в стозвучный поток новостей,
Вздымался на гребень бурлящих страстей
Бескрайнего всуе людского прибоя.
Чинарами плыл вглубь ташкентских аллей.
Меня в Самарканд заносила праща.
К Темуру в гробницу входил, трепеща.
И там - в тишине исторических сводов -
Он будто бы лично меня навещал.
О, диво! - Напевный вдруг слышался стих.
И чудился топот слонов боевых.
И бились тараны в китайскую стену,-
Всё мнился мне гул от ударов глухих.
Свирепою конницей мялся ковыль.
Вставала империя в мощную быль.
И крепла воочию власть <<джехангира>>...
Но сыпались грезы как бренная пыль.
Я с жадностью взглядом ловил в Фергане
Прелестных красавиц - подобных луне.
Мечтал, что в лазурном дыхании мая
Весь жемчуг улыбок достанется мне.
Но мимо счастливые плыли они
В прозрачности дня несравненностью нимф,
Смеялись в глаза пестротой разноцветья
Шелков,
что, как воздух струились по ним.
Я был, (когда вечер стоял у ворот
Святой Бухары),
там, где вечность живет.
Где зримо закат вяжет в розовый узел
Косых переулочков пыльный разброд.
Я видел, как вдруг поцелуем легло
На мудрое древнего града чело
Блаженство
от сумрачных бликов шафранных -
И тяготы дня в забытье унесло.
Дороги, дороги, дороги - года.
Бесценны маршруты людского труда,
Где горы на вид невесомого хлопка
Всё тянет тяжелых телег череда.
Снуют вереницы машин грузовых.
Струя легковушек врывается в них.
Лишь изредка ослик пройдет семеняще -
Везет старичка, что в заботах своих...
И вновь меня память в дорогу зовет.
Вот та чайхана.
И шашлычная вот.
Прохладная зелень Ферганской долины.
И синь зерафшанских безудержных вод.
А вон Сырдарьи плещет желтый поток.
А там на вершине белеет плато -
Обманчива близость гор Аманкутана,
Но свежего ветра приятен глоток.
Хлопчатника мимо несутся поля.
Плантации риса.
Сады.
Тополя.
И вижу я в жизненном калейдоскопе,
Как дышит надеждой родная земля
И верит в народ, что в трудах неустан.
Священен твой дух.
Непреклонен твой стан.
Ведь мы, словно в будущее дороги
Твои,
Мой незыблемый Узбекистан!