Ночная веранда. Играет свеча.
И мысли мои близки:
Я наблюдаю - из тьмы на огонь
Слетаются мотыльки.
Касаются жара и падают ниц,
Не в силах уже лететь,
Тысячи лет неизменны они
И вряд ли начнут умнеть.
Кто бы спросил ночных мотыльков,
Хотят ли они гореть?
Программа у них - лететь на огонь,
И смысл - такая смерть.
Глядя на то, как они горят,
Думаю лишь об одном,
Не зная итога бедняги летят,
Чтоб опалиться огнём.
Дозволено им умирать просто так,
И здесь не заложен подвох,
Не думайте зря - мотыль не дурак,
Таким его создал Бог.
Другая картина загадочна мне,
Это какой-то секрет:
Люди сгорают как мотыльки,
Слетаясь на ложный свет.
Тают они в холодном огне,
Не зная куда идти,
Топчут чужие пути в пустоте,
Свои же не могут найти.
Войны сметают народы Земли
И мирные дни далеки,
Люди твердят, что умнее всех,
Сгорая, как мотыльки.