Не художнику ли солнцу подражать,
Что лучом расцвечивает круг.
Кисти мягко в радугу макать,
Солнечных зайчат пускать на луг.
Утром взять на кисти акварель,
Где рассвет туманом задышал,
Чтоб рассыпалась зарянки трель,
Первый луч по росам побежал.
А в зените лета, в жаркий день,
Где дробиться свет, на сотни брызг.
Маслом разноцветья в свет и тень ,
Чтобы пряным опьянела высь.
Ну, а вечер, вечер каждый в новь.
Сумерек палитр не перечесть.
Облаками вытканный покров,
Под лучи, начищенную медь.
Вот и ночь… Художник на покой,
Но луна подхватывает кисть,
Бледно золотою стороной
Оттеняет бархатный абрис.