Прикасаюсь к тебе, как рука алкаша.
Прикасаюсь мечтою, избитою с детства.
С голоштанной сердечностью в сердце спеша,
Я не вымыслю мест, где "твоё" по соседству.
Кто же автор той пьесы, где велосипед
Всем седлом своим всадников сбрасывал в сбрую?
Может, вздорный Азерников? Кажется, нет.
Нет, конечно же, нет! Это, точно, Арбузов!
Помнишь, тот? Ну, где Лика, бомбежки, Марат?
И Москва, и война? И в победе участье
Леонидики бед юрко, зорко спешат,
Салютуя некрополем в выстреле счастья...
Знаешь, я, все же, выпью. Прошло столько лет.
Леонидик законный сидит возле люльки
Довоенного прошлого. Мой пистолет
Заряжает сомненье в былого бирюльки.
Прикасаюсь. Курю. Надо б сбегать в "Ашан".
Забурлить бы, но в тайны количеств ненастья
Не вхожу. Из закуски – войны черемша
И еще чей-то пульс у запястья распятья.
2 августа 2016