Фон шепота природы течет куда-то в лужи,
А громовы раскаты не напугают птиц.
На пасмурных фаготах идет игра снаружи,
Мы наступаем в души внизу плывущих лиц.
Мой ветер, как мальчишка, качает струны чанги…
И мокрые веревки прольются на зонты.
Спешат в метро куда-то, люди-бумеранги…
Им не вернуться в стены, не распустить цветы.