Пчела пролетала. Задела аорту.
Случайно как будто. Ну как невзначай.
Затем возвернулась. Достала свой кортик
и
по рукоять аж:
И на!!! Получай!!!
И дух всполошённый. Дыхания в стоны.
По венам уж льётся поющая боль.
Вдруг шёпот как слышен от чьей-то короны:
Ты не вкурил что ли -
Жгём карамболь!
И сердца биенья огнём рикошетным.
Рассудок ввергается в знойный кармин.
Куда б не коснул я - пчелиные меты,
кипящий как ток да с зудных картин.
Так странно, так странно: на мне ж было платье
из нитей, прядёных холодной луной,
но по барабану пчеле все заклятья -
и жжёт мою душу нехилый подвой.
Теперь я не верю луны оберегам -
у ней же обратная есть сторона:
как выспевают цветов там побеги,
то ведает только шалунья пчела.
Пчела пролетала-то будто как мимо,
о, если б не шкодная в небе луна.)
/Альбатрос/