Мне о любви бы петь хотелось,
Но оскудела бедолага,
Она хватается за серость
Жильцов глобального гулага,
Где нет свободы при свободе
И где обрезана мечта,
И нету звезд на небосводе,
И миром правит суета,
Где чувства мертвы и циничны,
Где покупается мираж,
И напоказ впадают в раж
Владельцы замков заграничных.
И крутится в гробу Петрарка,
Воспевший чистую любовь,
Он шлет сонет из гроба вновь —
Живущим мертвецам припарка.
И потому не о любви
Мои стиши теперь слагаю,
В глухом лесу шалашик свив,
Терпя — креплюсь,
молясь — рыдаю.