Для высокой поэзии нет
Ни эллина, ни иудея,
И в прозрачный осенний день,
И когда скандинавская фея
Рассыпает серебряный снег
По игрушечным крышам Висби,
Остается поэтом поэт.
И не надо ни альф, ни омег
Ни богатства, ни славы, ни власти,
Только б слушала ты замерев,
Сжав до боли мои запястья
Стихотворные строфы о счастье
И в объятьях сгорала от страсти.
Если скажет надменный эстет,
Все старо и как снег тривиально.
Не читают красавицы книг,
За окном двадцать первый век
И любить поэта банально
Ты не верь и в небесных высях
Пусть рождается новый стих,
Кто сказал, что твой ветер стих?
Шторм идет, океан не высох!