Прозрачен свет...
и – тьма густа, как тушь
на матовой бумаге лепестковой...
Порезы о границы близких душ,
не успевая заживать, по новой
расходятся – алея, как рассвет...
или закат – не угадаешь сразу,
но...
Ирисов растрёпанный букет
привычно ставишь в старенькую вазу
из еле голубого хрусталя,
с гербом на дне и...
памятью столетней...
Сливаясь в строчки капают слова
из раны под крылом – летально-летней...