Мой умственный труд не приносит дохода,
Зря выбрала область не нужную
Ни папе, ни маме, ни просто народу,
И вот потому я недужная.
Но знаю, что я не одна в своём горе,
Таких миллионы в поэзии,
Таких океан, а не то что бы море,
И все они тоже с претензией.
Их умственный труд так далёк от дохода,
Как небо от матери-твЕрди.
Но рыщут издатели всякой породы,
Бубня: «Стихописцы, не верьте:
Труды ваши деньги приносят большие,
Мы чётко сверяем итоги,
Пока же держите карманы пошире,
И ставьте прямей ваши ноги.»
И вновь с «океаном» доверчивых шибко
Волнуюсь, плеща стихолавою,
Здесь где –то закралась, коллеги, ошибка…
Карманы, быть может, дырявые…