Летами путь наш не измерить,
В пути у нас свой табель мер,
То радость рвётся в окна-двери,
То в сердце рвётся боль потерь.
Укромно в залежах событий
Живёт потусторонний мир.
Безмолвно в этом мире нити
Плетёт неведомый факир.
Его движения незримы,
Плоды трудов его хранимы
Какой-то высшей властной силой,
Во всём с природой совместимой.
Кудесник тот совсем поодаль,
Всё видит, слышит... Невидим...
Заведует в семье погодой,
Но без общенья, нелюдим.