* * *
Август нынче печальный и лунный,
только чуда не жди и скучай.
Потихоньку натянутся струны
и рассыпятся в дождь невзначай.
Так рукою накроешь тетрадку,
чтоб из строчек не вышел Борей.
И Гомера положишь в оградку
некончающихся календарей.
Кровь давно заменили чернила,
в коих катятся слов черепа...
Разве ты не вчера полюбил, а? -
Тех, кого позабыло вчера?
Посейдон этих мест заунывных
данью годы мои отобрав,
будто жертву ментовскому чину
подарил меня волю поправ.
И Каллипсо в погонах майора,
тыча вонью, червей обогнав,
на меня, как на щебень декора
наступает носком сапога.
Ночью снятся молочные реки,
днём крупицы чаинок на дне...
Позабудьте меня человеки,
так как Бог позабыл обо мне.
Перешлите мне с летнею птахой
пару строк ни о том ни о сём...
И как в снег оберните в рубаху
август, в мой неисбывшийся сон.
Чтоб пророчеств мне больше не видеть:
тех, где чувством играя в лапту.
со мной ядущий хлеб без обиды
на меня приподнимет пяту.
Этот август печальный и пряный
перетянут разлуками в нить.
Но шатаясь за ним, будто пьяный
не пойму я, куда уходить.
А, что некуда - не беда.
В никуда.
вс